Окунаясь в детство
как зимний томик Марка Твена,
только лучше.
наконец, достану старый велик.
алюминиевая рама мне напомнит
на ноге синяк, что поогромней,
деревенскую избушку.
воспоминания голоса гармони...
и я...
обмажу цепи мягким маслом с воска,
надую к летним вечерам колеса.
и с кладовки
выбегу вприпрыжку босым.
буду колесить лесами километры,
встречу тихий, теплый ветер.
гряну со сноровкой
руками вверх с горы, цепляя ветки,
вновь с головою
окунаясь в детство.
Свидетельство о публикации №117030911154