Весь путь в Ирландию, не пьянствуя ни с кем,
ты чувствовал: мир за плечами сломлен
так, если б кость имеясь в языке,
ломалась надвое на первом ложном слове.
Ирландия тебе казалась кроткой,
но край твоих потерь - не так далече.
И приложив уста к скале под Корком,
ты, вопреки легенде, свой дар речи
не приобрёл.
И там борясь с собой,
и оставалось разве что - смешаться,
среди карет, почтовых дилижансов,
с толпой, вопящей: "Боже, он немой..."
Камень Красноречия
© Copyright: Валерий Кулик, 2017
Свидетельство о публикации №117030910984
Свидетельство о публикации №117030910984
Рецензии