Восемнадцать

Восемнадцать минут до весны.
Замирают секунды в тетради,
В каждой клеточке, строчке чисты
Копны мыслей на белой бумаге.

Суетлива стрелка часов,
Каждый такт — как иголочкой в душу.
Год прошёл, но не так уж легко
Променять шум прибоя на сушу.

Что изменится этой весной?
Почему так желанен подснежник?
В красоте его вечной, простой,
Мимолётное счастье забрезжит.

Остановится стрелка часов.
В полночь, ровно в двенадцать
Воздух мартом пропах, ну и что?
Только мне всё ещё восемнадцать.



29.03.16 – 01.04.2016.


Рецензии