Четырнадцать этажей

Серый тент разбивает о дом серебро драже, выжимает из ваты промозглый прозрачный сок.

Под моими ногами четырнадцать этажей.

Этот дом недостаточно чист, но зато высок, и за люком открытым твой голос - в шести шагах от парапета слышен он четко.
Но эхо злит.

У подъезда ждет скорая - собрана и строга, и пожарные лестницу длинную привезли. Там в машине четыре психолога, и в руках у подростков гора телефонов, и все спешат занять лучшее место, где видно издалека будет если я вдруг все же вздумаю сделать шаг.

Ты кричишь, чтобы я не ходила.

Что книги врут, что за гранью ни света, ни рек, ни кругов ни скал.

Милый мальчик, врешь ты.
И поверь, если я умру, с тем, в кого ты не веришь, я буду настоль близка, что в лучах обогреется каждый порез, ушиб, каждый шрам, каждый камень, оставленный на душе.
Раз увидев того, кто создатель твоей души ты бы тоже не стал повторять ни одно клише из написанных в книгах. Не стал бы сейчас кричать, не шагал бы к парапету, мягко ступив на пыль.

Мальчик, стой лучше там.

Или лучше спустись к врачам, успокой этих рьяных ораторов из толпы.

Мальчик, будь лучше тем, кем тебя научили быть, не играй в эти игры - не с той, кто писал устав.
Вместо увещеваний, отчаяний и борьбы иногда можно просто послушно сомкнуть уста.

Здесь останется мир, полный пыли. И поделом,
Потому что без правил не так весела игра.

Глупый мальчик, подвинься, мешаешь раскрыть крыло.

Я совсем, совсем не думала умирать.