Вы, пишущие по-русски...

* * *

Вы, пишущие по-русски,
Но плавящие язык,
Вы - армия трясогузки,
Вы - новый её призыв,

Вы, люди иного рода,
Ходячие словари.
Вот ты говоришь - свобода.
Я слушаю. Говори.

Застрявшею в горле костью
 Всемирному бла-бла-бла,
Творец - он гуляет с тростью
 За гранью добра и зла?

Сорвавший с себя погоны?
Не плачущий ни о ком?
Творцу не нужны законы?
Он сам для себя закон?

Как Родина-мать с картинки -
Откуда и спесь взялась? -
Ты сплюнешь мне на ботинки
 И скажешь: "Ты понял, мразь?"

И я, пейзажист-дальтоник,
Неместный, невыездной,
Последний силлабо-тоник,
Практически крепостной.

Как нарочный, в лепрозорий
 Принесший благую весть,
Стоптавший ступни в мозоли,
Скажу тебе, кто ты есть:

Геракл локальных драчек,
Напившийся без воды,
Забившийся в угол мальчик,
Боящийся темноты,

Владелец бессрочной брони
 На небо для одного,
Как-будто тиран на троне,
Со скипетра своего

 Сдирающий позолоту
 В отчаянии тупом.
Вот это твоя свобода?
Тогда я умру рабом.