Это не Вы...

                Мне не уютно на виду,
                Под взглядом пристальных терзаний.
                Моё дыхание во льду,
                Смазлива внешность на беду,
                Прибавит горечи страданий...
               И алчный блеск слюнявых глаз,
               Горазд в соблазне мазать дёгтем,
               Простую нежность чистых фраз,
               И повествующий рассказ,
               Готов царапать острым ногтем.

                У каждой сдобной синевы,
                Есть предыстория,поверьте...
                И прикоснётесь к ней не Вы,
                А шелест розовой травы,
                Сопровождающий до смерти...
               И ветер розовых равнин,
               И снег из розовой метели,
               Румяный розовый камин,
               В закате розовых былин,
               На белом атласе постели...

                В прозрачном будущем молвы,
                У мягкой кромки акварели,
                И всё-равно,это не Вы!
                Над эхом плачущей совы,
                Мечтой вздымаете качели...
               Мой мир без прозы рваных лун,
               В моём тумане тесно ночью,
               И в темноте пылит табун,
               По грифу старых,тёртых струн,
               Пытаясь выжить стаю волчью...




                2 марта 2017 год.