Поэт! он должен видеть, знайте, всё!

Поэт! он должен видеть, знайте, всё!
Леса! поля! моря и даже горы,
И восклицать порою- ё моё!
Какие ж у природы есть просторы

Стихом смеяться, плакать и молчать!
И о любви грустить, и петь о встрече,
Я если б мог! я Пушкиным мог стать,
Писал бы строки, те что души лечат

Наверное... совсем я не поэт!
Вы ж видите что строчки все без правил,
Здесь не хорея и не ямба нет,
Хоть сколько не писал бы их, не правил

Какой прекрасный день встаёт с утра,
Сверкает солнце жемчугом на небе,
И воробьи тебе кричат- ура!
Спасибо! что им бросил корку хлеба

Весна! она начало всех начал
И с нею просыпается природа,
Да я наверно тоже б закричал
Скорей! скорей! беги до огорода

Опять я что то начал не про то!
Поэту не пристало землю тяпать,
Он может лишь про каждый лепесток
В стихе своём душевно нацарапать

Опять меня куда то понесло!
Наверно солнце голову нагрело,
Как я люблю, когда в душе тепло!
Как жаль, меня Вам слушать... надоело.