Буйным цветом зажглась, распустилась весна на улице,
А в кастрюльке свекла, что сама по себе не сварится,
Не натрётся на тёрке, не прыгнет в бульон из курицы,
Не мутирует в борщ через сложную цепь деления.
Солнце ласково греет берёзу и пса трёхлапого,
А последнему утром досталось костей и палкою.
Но свекла всё лежит и не варится, хоть в Елабугу
Ей-же-богу билеты бери и сваливай.
А свекла всё лежит, источая сок с укоризною,
Будто верила мне, но была вероломно предана.
Мне представился борщ не борщом, а свекольной тризною,
И с трудом удалось сдержать отвращение.
Прокрастинация
© Copyright: Маша Смих, 2017
Свидетельство о публикации №117030809510
Свидетельство о публикации №117030809510
Рецензии