Герой в потрепанной арафатке,
Твои письма домой проходят цензуру;
Вода из фляжки кажется сладкой
В адской жаре, обжигающей шкуру.
С пустыней сливается светлая форма;
Пасует рассудок в бессмысленной схватке,
И это безумие выглядит нормой.
Не дрейфь, герой, все в полном порядке...
Дорога домой начинается сразу
За тем рубежом, но война бесконечна,
И что-то останется здесь: может, разум,
А может, ты сам - как случится, конечно.
Вновь губы сминают привычные фразы
Чужих языков... Кто получит награду?!
Не ты, воевавший средь крови и грязи,
Не ты, надышавшийся болью и смрадом.
Награда твоя не минует героя:
Сперва - рикошет и случайная пуля,
Потом - не случайная. В спину. Без боя.
И все уравняет песчаная буря.
Плывет в лихорадочном мареве солнце;
Песок на губах - надоевший гостинец.
Храни тебя Бог. Будь же тем, кто вернется
Из этого ада живым, Палестинец...
Герой в потрепанной арафатке
© Copyright: Мене Стрель, 2017
Свидетельство о публикации №117030809351
Свидетельство о публикации №117030809351
Рецензии