Она не падает с небес
И не лежит на дне колодца,
То тянет к небу ее вес,
А то - в обрыв канатоходца.
Она, как дождь, все наполняет,
Все водит в гости пустоту,
Обманом лечит, правдой стреляет
Там, где больниц нет за версту.
Она не сточится морями,
Но бьется миссис как стекло,
Не мерит жизнь с тобой ночами,
Да и на смерть ей все равно.
Она, как космос, бесконечна,
И как сквозь пальцы утечет,
Из нас двоих ты с нею вечно,
А я за ней - ушел под лед.
Она нам пишет про разлуки,
Мне шепчет, как ты далеко,
И когда ты берешь другие руки:
Черт… как же с нею нелегко.
Ее не любит твой психолог,
Не может вырвать мой дантист,
Хирург сказал мне: "в Вас осколок…
Надеюсь, Вы не атеист…"
Он объясняет почему
Она - не Бог (и вряд ли бес).
Что мы все падаем во тьму
И не вернем любовь с небес.
Она
© Copyright: Дмитрий Прозрачный, 2017
Свидетельство о публикации №117030806594
Свидетельство о публикации №117030806594
Рецензии