Перенасыщенный раствор,
трагедия когда в осадке.
А время – знаменитый вор,
утащит всё: и то, что сладко,
и что не сладко, что горчит,
и то, что в мозг бедой стучит.
Останется трясучка будней
и пара зим, подмёрзших студней.
А ну ка отряхнись, взбодрись,
хотя бы сам себе приснись.
Так жить нельзя, но и не жить
не дело тоже. Сворожить
какой-нибудь такой годочек,
который... Ангел, есть вопрос,
не вороти от мира нос,
ответь хотя бы между строчек,
ответь в преддверии зимы
и необъятной зимней тьмы –
как мне сыграть финал красиво?
Молчишь? Тебе зима не диво.
Ты бел и сам, летишь с небес,
как снег, теряя вид и вес.
Тебе и крылья лишь помеха,
приделаны почти для смеха.
Но главное, как снег, ты нем
и не коснёшься данных тем
в своём молчаньи без укора.
И остаётся шапку снять
и запах странный обонять
везенья с примесью позора.
Перенасыщенный раствор...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030803275
Свидетельство о публикации №117030803275
Рецензии