Всё слишком поздно, будь оно неладно.
Осознавать не очень то отрадно,
что опоздал, что угодил в тупик.
И снова пустоты знакомый лик.
Желе под костью, пустота извилин.
Бесшумный и крылатый, словно филин,
безудержный, стирая пятна туч,
несётся разум, следом смерти луч.
О горе мне, замах не по удаче,
и нет мне с моего полёта сдачи.
Не солнце, а луна мой правит путь.
Лечу, кричу, назад не повернуть.
Всё слишком поздно, будь оно неладно...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030811120
Свидетельство о публикации №117030811120
Рецензии