Восьмое. Март. И медленнее снег
кружит с небес на тёплые ладони.
День опоздал... и с мыслями не спорит,
смыкая чаще кожу влажных век.
Желанья спят... Размеренно, на бис
немая серость красит томность в клетку...
Бросая ввысь разменную монетку,
мгновений шаг, похожий на каприз
весенних снов, не суетится... Глаз
молчанье впору озадачить словом,
но каждый звук противится (не ново),
и, между делом, убивает час...
Восьмое. Март...
© Copyright: Ольга Борина 2, 2017
Свидетельство о публикации №117030810080
Свидетельство о публикации №117030810080
Рецензии