Среди полей, среди зимы
привычными путями млечными
слоняюсь, где бывали мы,
когда разлучнице перечили.
Всю эту местность и дома,
и снегопад, что выпал набело,
читаю нынче, как роман,
в котором не сложилась фабула.
А вдоль обочины, рябя,
горят рябина за рябиною,
где я счастливую тебя
прилюдно посвящал в любимую.
Они, сгорая, не спалят
страниц, где, выстроив в анапесте,
я оставляю на полях
свои признательные записи.
Рябины
© Copyright: Михаил Волчихин, 2017
Свидетельство о публикации №117030709123
Свидетельство о публикации №117030709123
Рецензии