Голосом холодным говорю,
Даже захочу – не покраснею.
Я любви все двери отворю,
Чтоб закрыть затем их поплотнее.
Понимайте, как хотите, факт:
Мне она, как редька, надоела,
Вот стоит под окнами и бант
Специально для меня надела.
Нет! Неправда! Сам я, как болван,
Вырядился, чучело гороховое.
А она, как аэроплан,
Улетает от меня мороковая.
Зря бегу сквозь город вслед за ней.
Люди мне хохочут громко в спину:
«Ты куда помчался, дуралей?
Навсегда она тебя покинула».
Только я, наверное, умру,
Если не замрет она однажды,
Где-нибудь на каменном углу
С горлом, перехваченным от жажды.
Высказать всю нежность до конца,
Вытрясти из тела мою душу.
О любовь! Сбеги из-под венца,
Жду тебя и никого не слушаю.
Про любовь
© Copyright: Владимир Иванович Курушкин, 2017
Свидетельство о публикации №117030707382
Свидетельство о публикации №117030707382
Рецензии