В.Максудову
Гром выстрелов в звездное небо,
В светлую ночь Рождества.
Прошу я духовного хлеба,
Насущного с Богом родства.
Морозно, жена не растает,
И мстительный холод в груди.
Душа моя бьется, страдает
И выход не может найти.
Одно лишь осталось – молиться,
Замаливать всё же грехи.
Прости меня, Боже, сторицей,
Раз люди друг к другу глухи.
Услышь меня, мне одиноко,
Я водку проклятую пью
И только тебя лишь глубоко
И свято, наверно, люблю.
Раскаянье не обнаружу,
Оно в моем сердце, как нож.
Прости мою, Господи, душу,
Ее бесприютную дрожь.
Увидь мои грешные муки,
Очисти ее ото льда,
От пьяной, от бешеной скуки
Очисти ее навсегда.
В чем счастье? – вопрос задаю я
И слышу печальный ответ:
И в женских оно поцелуях,
И в собственной силе, поэт.
Как знаешь, свершается битва,
Весь мир ратоборствует в ней.
Молитву, твори же молитву,
Господь человека добрей.
Выстрелы
© Copyright: Владимир Иванович Курушкин, 2017
Свидетельство о публикации №117030706997
Свидетельство о публикации №117030706997
Рецензии