Баллада о звании Народного Поэта

Когда взойдёт над чердаками
долина Млечного Пути,
Создатель,вечными руками
мои пределы очерти.

Лиши мечты о невозможном,
чтоб с упоеньем гордеца
я,чуждых дум не потревожив,
не рвался в чуждые сердца,

чтоб я,не помня дней коварных,
был сам собою по ночам,
чтоб не в чужую наковальню
горящий молот мой стучал.

Не вторгни жизнь мою бесстрастно
в пределы чуждого жнивья.
Любая нива - не моя.
Любой удел - но не напрасный.


(Александр Файнберг)



Звание  " Н а р о д н о г о  П о э т а "
Предполагает,на мой взгляд,свои труды
Бесплатного издания - как света
В противоборстве с ним извечном силы тьмы.

Не ведаю о том,что есть в России
Такое звание.А надо б учредить,
Дабы пресечь потоки эйфории,
Способной разве только разозлить

Достойного поэта,ибо,право,
Вконец достали рифмоплёты-саранча.
Но жизнь,как и была,увы,двуглава, -
Коль в триколоре цвет остался кумача.

Я - не поэт:всё то,о чём слагаю -
И прозой можно тоже объяснить.
Но как бы кто ни гнул,а полагаю,
Что ею не дано предвосхитить:

Ни сжатой в сгусток мысли,что кометой
Блестит на небосклоне бытия,
Ни выборностью вырванных куплетов,
Чем та достойнее,увы,не находя.

Сопоставление поэзии и прозы -
Неблагодарный и к тому ж никчемный труд:
С передовой сопоставимы ли обозы ?
Сопоставим ль с Корана сурами Талмуд ?

Конечно,нет ! Иначе:нету смысла
Прозаика с поэтом разделять.
Не с тем,конечно,чтобы мысль не зависла,
А с тем,чтобы её до смысла сжать,

Дабы читалось коротко и ясно,
А не томило мысль во множестве страниц.
Не говорю о том,что трудится напрасно
Прозаик,но писательство - синиц

Несметных стая,когда клином журавлиным
Поэзия для сердца предстаёт.
Хотя,бывает(что греха таить)павлином -
Профнепригодность в рифме выдаёт.

Не в этом дело,ибо расплодилось
"Поэтов" - словно летом комаров.
Тогда как то,что было - развалилось,
Пусть и избавившись от прошлого оков.
...
Переводима только аура стиха,
А не сам стих - как аура поэта;
Как песня,что пока ещё не спета
И вряд ли кто споёт её когда,
Так как в другие одеяния - одета.
...
Какой пустою жизнью я живу:
Мне кажется,что я умнее многих.
Быть может оттого,что нету строгих
Ценителей того,чем я дышу,
И светофоры все - зелёным - на дорогах...

Но знаю я,что совесть - не чиста:
Грехов собрал,увы,за жизнь много,
А всё одно - я снова у порога
Сияющего белизной листа,
Осознавая,что осталось мне немного...
...
Я не могу простить Твардовскому Бориса*.
А между тем:не понимаю до конца,
Чем отличимы зёрнышки у риса
В ладони нищего с мешками от скупца...
...
Жизнь не даёт мне времени подумать,
С утра до поздней ночи торопя:
Как седоки,выкрикивая грума,
Ворчит она,порою,на меня,

Когда решаю отойти от штампа,
От планов,что уже не воплотить,
Всего того,что укрывает рампа,
Не в состоянии,однако,освятить

За многие свершившегося годы,
Порой,неблагодарного труда,
Перемешав закаты и восходы
Между собою.Так бывает иногда

На сердце тяжко - хоть петлю на шею
Иль в омут без раздумий - с головой,
Когда я ничему уже не верю,
Как и тому,что прожило со мной

Всё это озабоченное время;
Но хоть и рядом,только - не во мне,
Пренебрегая тем,что тлеет семя,
Слегка проклюнувшись случайностью в строке.
...
На звание "Народного Поэта",
Увы,но я,однако,не тяну.
Хотя и песня далеко не спета,
И я,быть может,то ещё скажу,

О чём хотелось мне сказать строфою,
Но что-то путалось усиленно в ногах,
Не позволяя быть строке собою,
Чем та,что с вдохновеньем на-паях.
...
...
Почитаешь иных мастеров
И мечты рассыпаются прахом.
И...опять сомневаться готов
Уж знакомый с забвения страхом...


*здесь:Борис Пастернак


07.03.2017