Тусклый свет в окно от фонаря,
Ветки,скребущие старые стекла.
Красной креветкой блеснула заря.
Улица вся от снега промокла.
Старые листья под ноги уходят,
Будто бы люди, в последний путь.
Мы им не пишем грустных рапсодий.
С неба по улице мелкая ртуть.
Город,как серое месиво мыслей,
Серые люди и лица на них.
Город - набор странных чисел.
Звуков набрал и ,зачем-то, притих.
и снова про город
© Copyright: Марья Аргасцева, 2017
Свидетельство о публикации №117030700378
Свидетельство о публикации №117030700378
Рецензии