Слышен голос горячечный Каина.
Это разума, мозга окраина.
Это разума вечная мука.
Это осень, паршивая сука.
Это рыжая, ржавая маска,
маскировка, дырявая каска,
протекающих туч окаянство
и сырых холодов постоянство.
Никогда, никогда не согреться.
Ветер мечется, некуда деться.
Рассказать бы, но некому в поле
слушать повесть рассыпанной соли.
Одиноко и так неоглядно
и в норе подворотни неладно,
не в разбег, не в разбой, а в кручину,
ноября мять худую овчину.
Слышен голос горячечный Каина...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030703033
Свидетельство о публикации №117030703033
Рецензии