Незнакомки

                - Можно ли потерять то, что не имел?
                - Что ты не терял, то имеешь!
 
   
      «Как ужасно обманывает любовь, когда она начинается у нас не с женщиной, принадлежащей внешнему миру, а с куклой, сидящей в нашем мозгу!» - И. Гарин.
     Согласен. Но оговорюсь, - как прекрасно она обманывает и как губительно разоблачать этот обман!
        В жизни мужчины, кроме других, по разному близких ему, женщин, есть еще одна, особая. Тоже очень близкая и дорогая. Это женщина, которую он помнит и боготворит всю жизнь, хотя никогда даже не был с ней знаком. Нет, это не мечта, не идеал, не Дульсинея Тобосская. Это вполне реальная, земная женщина во плоти и, пардон, с месячными. Это Незнакомка! Прохожая! Лицо, на мгновение мелькнувшее в толпе и которое никогда больше не встретится. Лицо, при одном воспоминании о котором, всегда будет щемить сердце. От утраты. Лицо, которое никогда больше…Никогда!
      
     Да, конечно, любовь, по большей части, и есть любовь к выдумке, к идеалу, к образу, кукле-фантому в нашей голове. А когда идет речь о реальной знакомой близкой женщине, любовь еще и физиологична и, если хотите, в силу этого, примитивна. Ну, хотя бы по сравнению с сознанием любви, даже с воображаемой любовью. Какие потрясающие богатства человеческое воображение  может  поместить за мелькнувшим в толпе небольшим фрагментом лица какой-нибудь женщины. Когда на расстоянии и на быстром ходу невозможно задержаться, остановиться, приблизиться,  как следует рассмотреть и узнать. Когда она  появляется неизвестно откуда и,  неразгаданная и таинственная,  уходит исчезает  неизвестно куда, растворяется в великом Быть Может. Когда смутное имаго, легкий образ, эскиз,  дарит  простор его дорисовывать,  довершать  без конца. Осознание любви - неисчерпаемо.  Очарование  прохожей  в  таких встречах находится в прямой связи с неизбежной мимолетностью впечатления, с невозможностью его осуществить. И, слава Богу!

                «Я встретил женщину. Средь уличного гула
                само изящество – она в толпе мелькнула»
                - Ш. Бодлер

                «Мне нравится, что Вы больны не мной»
                - М. Цветаева

                «Бывает горе – обладать!
                Бывает счастье – просто знать»
                - П. Скорук

               
Мне нравится, что Вы больны не мной,
смотрю я с ностальгией пристальной
на образ Ваш и близкий и чужой
сквозь золотые всполохи «игристого».

Вы мне всегда казались не такой,
как все, в немых сравнениях цветистых,
в стихах не сочиненных мной,
и в не отправленных Вам письмах.

Мне нравится, что, грея ужин мужу,
не смотрите Вы слепо за окно,
пытаясь тщетно разглядеть снаружи
лик из немого полустертого кино.

Мне нравится, что Вы, когда слеза
вскипает, отвечаете привычно
- «Нет, просто лук попал в глаза.
Ну что ты, дорогой, причем здесь личное?»

Чуть позже на семейном ложе,
когда Ваш муж от страсти взмок,
в который раз сравните – «Что ж, похоже!»,
со скукой изучая потолок.

Спасибо Вам моей судьбой,
моими не рожденными стихами
за то, что были Вы больны не мной,
за то, что болен я сейчас не Вами.

Но на вселенском карнавале,
Пусть даже и в последний час,
одно хочу, чтоб Вы узнали,
что я ведь тоже помнил Вас.

Ваш взгляд в толпе - тому свидетель.
Спасибо Вам, Вы где-то есть на свете!

                ***

     Это было в седьмом классе. Я наблюдал за ней издалека. Она сидела в парке всегда на одной и той же скамейке и читала книжку. И всегда в одиночестве. Из моего убежища был виден либо ее профиль, либо затылок. Даже, (особенно?), сейчас мне кажется, что прекраснее лица я не встречал. У нее было не лицо, - лик. И это при задорном носике и легкомысленных веснушках. Я терпеливо сидел в кустах, дожидаясь, когда она поднимется. До сих пор помню ее высокомерный подбородок, стать рано созревшей мадонны и, нет, не походку, - поступь…
    Я уходил домой, и фантазия моя не знала седла, вожжей и упряжи, - только кнут.
     На третий день я увидел вторую половину ее лица, - мертвенно лоснящуюся, бугристую, спекшуюся от огня. Пластмассовый пупс в моем воображении растаял.      
     Недаром говорят, если у тебя есть прекрасное воспоминание, не надо его портить новой встречей.
   
    Они незнакомки…

     …стремительный шорох шин,  оглушительные вопящие глаза  в полуопущенном боковом стекле проваливающегося в ночь такси.

     …она входит в комнату, протягивает, знакомясь, узкую прохладную руку, и ты, мгновение назад даже не подозревавший о ее существовании, вдруг цепенеешь от ужаса, ощутив у нее на пальце гладкое обручальное кольцо. Вы беседуете о каких-то пустяках, но ты не слышишь ни ее, ни себя. Тебе хочется плакать от беспомощной нежности к ней и жалости к самому себе.
     Потом она исчезает. Остается слабый запах духов, головокружение и тоска. И еще ошеломляющее пронзительное чувство утраты.

     …одинокий абрис в вечернем окне, обвитый струйкой дыма. За плечами музыка, смех, звон бокалов, пьяные выкрики… ничего не слышит, уставившись пустым взглядом в темень. Кто она и о чем ее одиночество?

…музыка и свет
в полуночных окнах,
гибкий силуэт
и душа промокла.
И прошлепал дождь
босиком по лужам,
ты кого ты ждешь,
я кому-то нужен.
А на крышу влезть
вопреки разлуке?
Скажешь, это жесть?
Ну, хотя б от скуки.
Полизать Луну
прямо посередке,
выпить тишину,
поорать в две глотки,
подстеречь рассвет…
Окажи мне милость!
…лирика, …поэт,
…осень. Не случилось.
Зыбкий силуэт.
Дождь. Мы не знакомы.
И напротив нет
ни окна, ни дома…

     P. S. Не мы выбираем одиночество, - одиночество выбирает нас.