Моему отцу

   Прохоренко Фёдору Климентьевичу,
 участнику Великой Отечественной войны,
            посвящается…

Каким ты был, тридцатилетний парень,
Войной вослед убитый?.. Мой отец…
Сквозь вой снарядов, дым и запах гари
До мирных дней дошёл ты наконец.

И, верно, лучшей не было награды –
Увидеть солнца луч, пронзивший тень,
По улицам героя-Ленинграда
Пройти в простой и светлый мирный день.

Прости, что рук твоих не помню сильных –
Что может помнить человечек в год?
И город на Неве, такой красивый,
Лишь из рассказов маминых встаёт.

Из слов её, то тёплых, то суровых,
Из старых писем улетевших лет
Встают картины давнего, былого,
Когда ей было двадцать восемь лет…

Стал светлый срок, увы, таким коротким –
Срок мирной жизни, счастья, тишины:
Тебя настигла, догнала чахотка –
Окопное наследие войны.

Мы Ленинград на Белорецк сменили,
Где есть кумыс, где воздух сух и свеж...
Усилия, увы, напрасны были,
Смерть часто не щадит людских надежд.

И в Белорецке нет такого места,
Куда тебе могли б нести цветы,
А в Питере нет тех, кому известно,
Где был когда-то похоронен ты…

…Я знаю, мама это оценила,
Когда девчонкой, замуж выходя,
Фамилию твою я сохранила –
Со мной идёт по жизни жизнь твоя.