смерть

Смерть приходит с работы, ложится ко мне в постель. «Как всё прошло?» – по привычке роняю я. «А, да никак. Вот сижу на своём посте, и идиоты всё время сюда звонят! Кто-то орёт: „Забери меня, забери! Больше не выдержу, тяжко мне на земле! Ну же, прошу, ты кумир мой и фаворит! Я для тебя на предплечье набил скелет!” Я отклоняю, но сразу ещё звонок: „Это полиция, будьте добры сюда. Наш комиссар мертвеца в отдел приволок, и мы желаем скорее его отдать“.

Я одеваюсь и в руки беру косу. Вновь в кабинете не выдалось посидеть. Так. По пути нужно будет проверить суд. Вдруг обвиняемый вздернулся на гвозде? Плюс ко всему, про больницы нельзя забыть. Жаль, что народу не свойственно молодеть. Только у нас получилось наладить быт, как меня завалили невиданной кучей дел.

Ладно, не жалуюсь. Пару веков назад всё было хуже: ни в душ сходить, ни поспать. Ты, вроде, помнишь и можешь пересказать тот самый год, когда смертность пошла на спад.
Так о чём это я? На работе сплошной аврал – завтра с утра нужно снова писать отчёт. Кто, где, когда и как медленно умирал? Кем был несчастный? Бродягой, певцом, врачом?
 
Знаешь, усталость всё копится за спиной, так же, как в лёгких курильщика – никотин. Но я опять повторяю себе: „Не ной”, очень надеясь пораньше домой придти».

***
Полночь на город накидывает лассо, звезды повисли осколками хрусталей.

Я сплю со Смертью,
И крепок наш мёртвый сон.
Крепче всего, что случается на земле.