Аполог нетрезвой ночи

Пьяная сорока
принесла на хвосте
трос
Я спросил:
зачем?
Она прострекотала недовольно,
покрутив клювом у моего виска,
дав понять что вопрос
был глупым.
Осмотрев посылку,
я увидел узел,
этот трос из путаницы
твоих волос.
Что ж, мне бежать теперь?
По слякоти нуара весны
под мост
что пахнет отходами и сталью,
и повиснуть,
красиво, вертикально
как серьги в твоих нежных мочках?
Сорока улетая спросила:
ты как,
нормально?
Не дождавшись ответа порхнула.
Да уж.
Так себе ночка.
И без тебя, птица-скомороха
тошно.
Может и вправду хватит отсрочек,
сидеть,
ждать звоночка,
вместо того что бы окончательно
поставить
все точки.
Может и вправду нарисовать
фигуру из линий,
кружочка
мелом
надоевший вертеп
засунуть с порохом
в бочку
поджечь
чтоб дотла та сгорела!

Нет. Всё это скучно.
Лучше сороку догоню,
разузнаю
от чего та так опьянела,
Я тоже хочу
быть
смелым.
Что бы духу хватило
влететь в дверь,
что давно заржавела
и выбить её
ко всем чертям и чертихам.
Пусть продувается
комната за ней
сквозняком.
может ты наконец простудишься
прокашляешь тихо
и умрёшь.
Смерть - катарсис
Смерть удалит
всю
ложь.