Дни короче, ночи тише. Тени ветви теребят.
Там за прудом- в роще рыжей- листья сонные летят.
Лишь под вечер дождь стучится, словно пьяный у дверей.
Садик пуст, а в небе мчится стая белых журавлей.
Вот придумана напрасно-эта грустная пора.
На душе опять ненастно, когда осень у двора.
Хорошо сидеть в избушке, у печи, где за окном,
Догорает на опушке -лик заката над селом.
Он лучами на гармошке, вальс играет и поет.
Вдруг увижу по дорожке, юность в прошлое идет.
В эту сказку я поверил. И, как прежде, молодой.
Жизнь прошедшую измерил-не вернуть ее домой.
Сентябрь
© Copyright: Андрей Поливанов, 2017
Свидетельство о публикации №117030609626
Свидетельство о публикации №117030609626
Рецензии