Скрипач Мозарье. Рассказ в стихах

В угрюмом скосившемся доме,
Жил бедный скрипач Мозарье.
Играл он на старой, чудесной
На скрипке, модам Матерье.

И чтоб не была за погода
Будь дождь, или град, или снег.
Играл он и каждому люди,
Дарил музыкальный портрет.

Но кушать хотелось не меньше
Чем скрипку, в руках подержать.
Уставший от голода вечно,
Ходил на фуршеты играть.

Ему так хотелось другого,
Чтоб дети бежали к нему.
Но всё доставалось другому,
Всё только, но не ему.

Устав от упрёков соседей,
Собрался старик Мозарье.
Уехать в чужую глубинку,
Иначе здесь быть уж беде.

Поймите, мне нет здесь покоя,
Соседи кричат и бранят.
Что я по ночам начинаю,
На старенькой скрипке играть.

А как не играть: Ну, поймите,
Ведь тоже мне хочется есть.
Бывают богатые люди,
И ночью играю в их честь.

И мне не приходиться думать,
Кого я могу разбудить.
Играю на старенькой скрипке,
Чтоб жизнь, на немного продлить.

Продав свой печальненький домик,
За несколько грешных монет.
Отправился наш музыкантик,
Так звал его грубый сосед.

Отправился наш музыкантик,
В далёкие страны блуждать.
Из серой забытой глубинки,
С названием чахлым Ахтать.

И где уж его не мотало,
Стамбул, Люксембург и Париж.
Остался бы лучше я дома,
Где старый сосед всё ворчит.

Отчаялся - путь был напрасным,
Присел на бордюр Мозарье.
Достал из футляра он скрипку
Играя и плача в душе.

Прохожие мимо проходят,
Забытые все во делах.
И только приютский мальчишка,
Напротив стоял на глазах.

Смотрел и закапали слезы,
С его малых, но взрослых глаз.
Как грустно и даже трагично,
На скрипке играл наш скрипач.

На вид ему было лет восемь,
Но он понимал старика…
Он сам находился в приюте
И знал, как тоскует душа…

По дому родному и маме,
По старой реки у пенька.
По Русским, Родным просторам,
Томилась и тлела душа.

Мальчишка, он был тоже русским,
Как старый скрипач Мозарье.
И долго, до самой последней
Звезды, там играл Мозарье.

Прекрасный, игривый, лучистый
Рассвет, пробежал по листве.
И мальчик решил возвратиться
В приют, но уже с Мозарье.

Мальчишку уж всюду искали,
Никак не могли отыскать.
Мозарье вёл мальчишку за руку,
В душе - не хотел отпускать.

Мы так за него волновались
Спасибо, дедуля тебе.
Сказали мне две незнакомки,
В холодно - пустынном дворе.

Я понял, что это французы,
Но добрые люди они.
Меня накормили, одели,
И дал я концерт во дворе.

Находились все в полном восторге,
От милой моей Матерье.
И в миг, попросили остаться,
Когда уходил Мозарье.

Так ждал, так хотел, так стремился
Ведь это – подарок судьбы.
Не зря я остался в Париже
Сказал, наш скрипач без слезы.

Детишек с утра и до ночи,
С могу обучать мастерству.
Чтоб скрипка им приносила
Лишь счастья, а не беду.

Старик Мозарье весь в работе,
Он учит прекрасных детей.
Но сердце всё же тоскует,
О стареньком доме в селе.

И вот уж не много не мало,
Пять лет как старик Мозарье.
Даёт детям каплю надежды,
Уча их игре, лишь игре.

Мальчишке сейчас уж пятнадцать,
.Талантлив – красив собой.
Он лучший из лучших в округе,
Ах, какой он владеет игрой….

А дни пролетали за днями,
Старел наш скрипач Мозарье.
И вот наконец – то, свершилось
Их первый концерт в Беренье.

Счастливый старик и мальчишка,
Их радости нет и конца.
Сбылась и мечта музыканта,
Поднял с пелены он творца.

И вроде бы всё получилось,
Сбылась и мечта Мозарье.
И только, только мальчишка
Знал, что хотел Мозарье.

Он всё вспоминал, как скитался
По чуждым, ему городам.
Он просто, жаждал
Возврата!
В родные места да и сам…

Сбылось их совместное счастье,
В Россию вернулись друзья.
Мечтайте, стремитесь, любите,
Скажу на последок Вам я.

декабрь. Никольск 2009 год.