Своя рубаха

                Блины вкуснее на печи,
                Макать в холодную сметану.
                Под запах тающей свечи,
                Тянутся мыслями к органу.
 
                Блаженство местное - своё,
                Добавить можно ложку мёда,
                Чуть-чуть банально мумиё,
                Слова молитвенного кода.
 
                Уют порочного тепла,
                Болезни лунного размаха,
                Как участь малого села,
                Как на плечах - своя рубаха.

                В черни трудов не избежать,
                Но их плоды,как поднебесье.
                Рукой погладит словно мать,
                Моё славянское полесье.

                Потеет,мёрзнет,но поёт,
                Судьба без пальмового масла,
                В мозолях праведный народ,
                И новый шар вбивает в касло...


               Касло-игровая лунка.


                26 февраля 2017 год.