Error 404

«Error 404: sorry,common sense is not found»
Стэк переполнен, здравствуй синий экран.
All our absurd actions create the infernal road,
По которой не выйти к священным огням.

Я трудился годами, кормя себя верой слепой,
Зарабатывал, как оказалось, на «Piece of shit».
Если верить статистике, то я безумно тупой,
И, как ни крути, в конце я быть должен убит.

В стопицотый раз – тот же витиеватый текст,
Читателей меньше, рецензий и вовсе нет,
Каждый новый стих больше похож на квест.
В меня верят лишь двое: супруга и Бафомет.

Да и ладно, когда б мне претендовать
На великие троны из пыли и бурого мха?
Жизнь сложна, и нет времени всё понимать,
Есть работа и дом, остальное, увы, чепуха.

Я лукавил с тобою, читатель, когда говорил,
Что не нужно мне славы, богатства и роскоши.
Я лукавил с собой, говоря, что когда-то любил –
У амура нет стрел для такого, как я, "толстокожего".

Я, конечно, аскет, и до мозга костей примитивен.
Мне бы коврик и плед, да дупло в каком-нибудь дубе.
Но за последние годы я перестал быть спортивен,
Перестал быть спокойным и тихим, стал грубым.

И давно, слышишь, очень давно я не видел
Добрых взглядов людей, меня некогда окружавших.
Я уверен: тот факт, что я есть, очень многих обидел,
Принимаю заявки от всех, горя мне возжелавших.

Становлюсь я всё больше похожим на наркомана:
Синяки под глазами, не ясность, обрывистость мысли.
Это проклятие, на самом деле, есть небесная манна,
Мне пора на покой, закрывая попутно все списки.

Но никак не уймусь, хоть и мысль нести не под силу.
Всё держусь, мой Uptime скоро будет за тридцать.
И хоть мой помирает винчестер, и вырыли рядом могилу,
Я, простите, продолжу, ведь это мой принцип.

Меня гложет одно только чувство, и нет сил бороться,
В голове – вихрь мыслей, в груди – стая бешеных псов.
Я хочу поделиться, но тем, о чём слов не найдётся,
Я хочу поделиться, но, видно, ещё не готов.