Что-то нынче на душе тревожно,
Ничего не радует вокруг,
Вроде все что можно и не можно,
Собралось, чтоб скрасить мой досуг.
Только не читается мне нынче,
И вино не будоражит кровь,
Да и музыка, как старенькая скрипка,
В коей жизнь заканчивает срок.
Свет свечи, отбрасывает тени,
На замерзший в краске натюрморт,
Где совсем нет места человеку,
Что с тоской клал за мазком мазок.
Натюрморт
© Copyright: Инна Алещенко, 2017
Свидетельство о публикации №117030605371
Свидетельство о публикации №117030605371
Рецензии