Моя вишнёвая любовь

 
Я из Диканьки. Гоголя сынок.
Хоть нос короче искренней молитвы,
Когда взведён в глаза твои курок;
Хоть нет усов —
Я спрятал их под бритвой.
Любить меня нет смысла. Я любовь
Свою отдал чернявой яркой вишне…
да шляху, от которого  О Н А —
свобода ископытенная —
дышит.
Я просто бог,
Обычный скромный бог,
Которому не нужно бить поклоны,
Я всех богов, по дружбе просто, мог
Пустить гулять из клеточек иконных.
Но к вишне нет. Любовь и есть любовь,
Сольюсь губами с выступившим клеем:

— Жена моя любимая, скажи,
Где травы себе чистые посеем?
Чтобы бродить под звёздами по них,
Отдав другим дневные злые битвы,
Чтоб месяц был иконою для нас
Иль зеркалом не дремным для молитвы.

…Пусть мечтанья это — жизнь своё
письмецо размашистое пишет,
Не вникая в песню соловьёв,
Ни в молчанье сладостное вишен.
Но меня спасает, что я бог
Из Диканьки, только мне открытой,
Я её читаю, словно слог
Ловит эхо с бьющего копыта.
Я её рыдаю, как огонь
Ищет угли в столпленных поленьях,
И пускаю в церковь тихий звон,
Чтоб звонарь толкнул подушку лени,
И сажусь в тени между дубов,
И прозрачно солоно тоскую
И, как бог, без дрожи и без слов
Губы прибежавшие целую.