Да, диагноз поставлен...

Да, диагноз поставлен - я устал от словес,
от словес, в коих нет крепкокрылых небес.

Где усталый эпитет, как вобла, висит,
где не жжётся огонь и сквозняк не сквозит.

Не откроешь там истину ржавым ключом
и туман обступивший не взрежешь лучом.

И поэтому клонит к себе всё сильней
бессловесность лелеющих зёрна полей.

Бессловесность кварталов безликих в заре
и жестянки, бренчащей в пустом ноябре.

Так рождается слово, немое пока,
и рожденье его как рожденье ростка.

В нём орлиный полёт и дождиный поклёп,
соловьиная трель и собачий захлёб.

В нём безбрежность квартала и ребус весны
и пред космосом есть ощущенье вины.

Оно в шорохе льда, оно в коконе снов.
Бессловесность – творящая почва для слов.

…Есть у слова одна голубая мечта –
чтобы неба достигла его высота.

Чтобы корни златые по вешней воде,
словно древа познанья – сверкали везде.

И сплошной высоты его столб световой
ослеплял и раскачивал мир ветровой.


1989