На стихах не заработать...

На стихах не заработать,
даже если постараться,
комья черно-белой рвоты,
от нее не отстираться.
Стоишь, считаешь камни,
которыми тебя побивают,
всё достанется червям,
они терпеливо ждут,
пока поэты умирают.
Непростое ремесло -
видеть, что сильнее нас,
и опять не повезло -
фонарь весны давно погас.
А я не хочу умирать!
согласен на жизнь даже в неволе,
лишь бы хорошо кормили, давали зарплату,
и по телеку показывали сказки о воле.
По ночам я точу серп луны,
и режу, режу им себя!
К смерти все приговорены:
чуть позже ты, чуть раньше я.
Такая вот «Смерть в кредит»,
прямо как книга Селина.
«Научись, научись, научись!» - он кричит, -
«встретить свою не как, б.л.я.д.ь, скотина!»

Твое платье запятнано спермой и кровью,
и местами слегка обгорело,
не хочешь мешать водку с любовью? -
если бы не знал тебя лучше, сказал бы, что ты п.р.и.х.у.е.л.а.
Вчера нас с тобой было много
и это давало нам власть,
сегодня остались стихи и дорога,
и это уже не украсть.

12.19.18.02.17