День пролетел и истаял,
Как в море белая стая.
Заката смертельный кумач,
Дни, что несутся вскачь,
Со вспененной рыжей гривой,
Сжигает надёжно, красиво,
Уходят с щитом- на щите,
Но, всегда в нищете.
У ночи огромны глаза,
Как у воскресшего Лазаря,
И только запах полыни,
Под темной беззвёздной синью...
6 марта.17
Дни
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2017
Свидетельство о публикации №117030603350
Свидетельство о публикации №117030603350
Рецензии