В небе демоны летают
или птицы – всё одно.
Время тает, небо тает.
Может небо, может дно.
Может время, может вечность,
если есть она на дне,
где дурная бесконечность
подгорает на огне.
Всё меняется, и разум,
уж казалось бы, что мой,
не успел моргнуть я глазом,
отбыл с нищенской сумой.
Будет шляться напоследок,
побираться, воровать.
Я ему теперь как предок,
нам друг друга не узнать.
Я себе не современник,
в пыльном времени застрял,
городишка там бездельник
синим пойлом провонял.
И заброшенные скверы,
и запущенные сны,
парки, грязные без меры,
тополиный пух весны –
отравили жизнь и память,
в дебри бреда завели,
и пришлось себя оставить
там, куда весь смысл смели.
В небе демоны летают...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030603070
Свидетельство о публикации №117030603070
Рецензии