За окном то ли тьма, то ли свет,
потому что различия нет.
Майя делает миру козу
и готовит под утро грозу.
Удивляюсь: да это ли я?
Ни ума за душой, ни угля.
Холодею, глупею, а ночь,
как всегда, не готова помочь.
Раньше вроде получше писал,
вызов вакууму бросал
и космической плазменной вши.
Ничего себе были вирши.
Жаль, пока мир о них не узнал.
Вот умру как, так сразу небось.
Ну, не сразу, ты хвастаться брось.
Сам себя я на ты вдруг назвал.
Значит так: бабье лето, ноябрь
и ползущая медленно хмарь.
Тишина, ночь, прощанье с собой.
Это новый болезненный сбой,
новый подвариант пустоты,
от которой с собою на ты.
Например, Мандельштам, Пастернак
жизнью распоряжались не так.
И не их совершенно вина,
что скорей смерть, чем жизнь их, видна.
Повторяю, хороший ноябрь,
солнце светит, а с полночи гарь
лезет в душу и смертью манит,
словно тянется к сердцу магнит.
За окном то ли тьма, то ли свет...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030602990
Свидетельство о публикации №117030602990
Рецензии