Почему-то о людях не пишется.
Только эхо далёкое слышится.
Эхо ёрзанья их и роения,
повсеместного проникновения.
Выплывают отдельные личности,
остаются на время в наличности.
Врать не стану. Но редко случается,
что сочувствие к ним намечается.
Мизантропия просто замучила.
Осень многих издёргала, вспучила,
превратила сомнамбул в подонков
и приснилась кошмаром ребёнку.
Разговаривать трудно и не о чём.
Умираю задирой и неучем.
Ничего я ведь толком не знаю.
Голова полирована снами.
С Иисусом намечена встреча.
Он от мира ушёл недалече.
Крест мешает передвижению.
Непонятное мне выражение
у него в глазах затаилось,
то сильней, то слабей мелькает,
вечность словно ему приснилась,
а он сон дурной отгоняет.
Почему-то о людях не пишется...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030602920
Свидетельство о публикации №117030602920
Рецензии