Когда грядущие несчастья
сгущаются на горизонте,
я разрезаю ночь на части,
я чувствую себя на фронте.
Я не могу затормозиться,
съезжаю во владенья бреда,
готов звездой в закат вонзиться,
чтоб смерти загодя отведал
и рухнул прямо на озёра,
на этот город бесноватый
с повадкой живодёра, вора
и небоскрёбами носатый.
Всего боюсь и ненавижу
и делаюсь стихий игрушкой
и ничего вокруг не вижу,
взлетаю, как из жерла пушки.
Кто наделил меня всем этим?
Как первородный грех избуду?
Кому любовью я ответил,
тот мне оставил пепла груду.
Когда грядущие несчастья...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030602817
Свидетельство о публикации №117030602817
Рецензии