Мысли, они как ириски, -
тянутся и залипают...
Есть такие, что сильно залипнув,
негу с души сдирают.
Откупорят старые раны,
достают из шкафа скелеты...
Мысли - как бумеранги -
прилетают из Леты...
Я их подлый гомон бичую, -
вспоминать о грустном нет толку...
Но как сенсор разнос они чуют,
и внедряются втихомолку,
извиваясь, лукавя, лавируя -
обжигают железом каленым.
Мысли словно вампиры, -
подчиняются волчьим законам.
И сбиваясь в зловещую стаю,
то глумятся, а то линчуют,
и пытают, и убивают, -
только их отпустить не хочу я.
Этих мыслей ирисочных - шлаку,
я придумала долю другую:
припечатываю на бумагу,
вот на них и стихи пишу я.
Мысли
© Copyright: Ассоль Фьюжен, 2017
Свидетельство о публикации №117030610945
Свидетельство о публикации №117030610945
Рецензии