За тебя, сермяжная Россия,
Исцелую в церкви образа,
К занебесной обращаясь силе,
В ангельские веря голоса.
И за то, что грешен бесконечно,
Покаяньем не обременю.
Всё одно, где опоздал беспечно
Никогда уже не нагоню.
Но одно тревожит вечерами,
В час, когда в окне висит луна:
- Отчего за задними дворами
Сварою травили свистуна?
Просвистел не то, чего хотели?
Так не всем же равное носить.
Если бы цветы в лугах надели
Цвет один, не стоило бы жить.
Пусть свистел не как того желали,
И не так, как предлагали петь.
Но, затравленный собачьей стаей,
Сгинул, бездарью облаянный, поэт.
Только лай, которым заглушили,
Не волнует сердца ничьего,
А вот свист поэта русской силой
Празднует таланта торжество.
Только всё ж тревожит вечерами,
В час, когда в окне висит луна:
- Отчего за задними дворами
Псами затравили свистуна?
Одно тревожит вечерами
© Copyright: Алексей Васильевич Губарев, 2017
Свидетельство о публикации №117030601086
Свидетельство о публикации №117030601086
Рецензии