То, что я называю стихами
(Те слова, что пишу на бумаге),
Я беру на траве под ногами,
В жёлтых листьях кленовых, в тумане,
В звонкой зорьке румяной над полем
И в багровых вечерних закатах,
В русских песнях, пропитанных болью,
Про дороги, про ночь, про солдата…
Может быть, я в неровные строки
Неумело слова расставляю,
Недостаточно стих мой глубокий,
Думать мало кого заставляет.
Ну, а может, я сам не додумал
И пишу не о том, о чём надо –
Про весенних воробушков глупых,
У которых с гормоном нет сладу?
Мне весьма далеко до Поэта,
Не достичь мне высот Мандельштама.
Муза, пьяная, шляется где-то,
И свалился Пегас в волчью яму.
Пьяная муза
© Copyright: Александр Вшивков, 2017
Свидетельство о публикации №117030509912
Свидетельство о публикации №117030509912
Рецензии