Этот мир ничего не решает,
корчит рожи, враньём устрашает
и сужает сознание в щель,
и над ухом гудит, словно шмель.
Этот мир – луч багровый заката,
лунный паморок, рой пузырей,
снега мягкая белая вата
и глаза-светляки упырей.
Мы ещё посмеёмся, сыграем
в воскресение. Разных причуд
впрок грядущему насобираем,
если только воскреснуть дадут.
Мы зачем-то родились, мы дышим,
мы зачем-то на время умрём.
Ночь, гроза, но мы ангелов слышим,
их ночную возню с ноябрём.
Этот мир ничего не решает...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030509672
Свидетельство о публикации №117030509672
Рецензии