Некрофилия

Завьюжит круговерть своею зимней песней.
Порой писать про смерть гораздо интересней.
А что писать про жизнь, которая повсюду?
И с гибельных вершин плевать на что я буду?
Разрежен воздух здесь, но мы-то приловчились,
Хотя того, что есть, ценить не научились.
Набились, точно сельдь, в дома, где стол да койка.
И мы глядим на смерть, как на тотем какой-то.
Ее благодарим, не требуя отчета.
Ее боготворим, безглазую, за что-то.
И всё о ней поем с таким душевным ладом.
И почесть воздаем за то, что дышит рядом.
Нам льстит ее окрас, готовя нас к убою.
Она умеет нас заворожить собою.
И бредит дух живой, могучий и всесильный,
Доскою гробовой, тоской ее могильной.
Откуда этот зов долин, что ночью снятся?
Как будто бы с низов не в силах мы подняться.
Мычим, как бирюки, не помня акафисты.
Мы, что ли, дураки? Мы, что ли, мазохисты?
Ведь каждый эрудит, и путь просчитан сухо.
А смерть на нас глядит и радуется, сука.
И в нас рождает боль, и нам корежит рожи.
И знает, что любой влюблен в нее до дрожи.
Когда б мы кабале ее не отдавались,
Тогда б мы на земле навеки оставались
Не запертыми в бокс, не в оболочке слизней...
Вот в этом парадокс никчемных наших жизней.

2017