Бездомный пёс, остывшие глаза.
Как много видел он пинков, костей без мяса.
Не кровь, а чистая слеза
Течет в душе у старого закваса.
Не выбирал он путь , он просто шел домой.
И свет фонарный вдаль ему светил.
Каким он был,сейчас он не такой.
Устал , прилег , и возле свалки закурил.
Здесь были собеседницы в прошедшем.
И каждый представлялся кем он был.
По-новой с радостью вот здесь себя нашедшим
С напутствием нетрезвый говорил.
Не до ума уже, коль дома нет.
И не до слёз, хоть и бездонный ты.
Кто-то позвал, послышалось:"Привет!".
Не до куриной на свалке слепоты.
Но ты не смог, вся эта вонь напоминала
Пришедших душ, не справившись с собой.
Но их сгрузили ногами с самосвала,
Не расспросив , и кто из них какой.
А если видишь вдалеке лучи удачи,
То мимо свалки этой проносись.
Ты любишь! А это много значит.
Без этого нам всем не обойтись.
На свалке
© Copyright: Игорь Насыров, 2017
Свидетельство о публикации №117030508223
Свидетельство о публикации №117030508223
Рецензии
