Мне сорок лет

Мне сорок лет. И белые одежды
заброшены давно на чердаке,
а бывшие блестящими надежды
пропахли нафталином в сундуке.
Бренчат ненужной мелочью в кармане
иллюзии, а выбросить все жаль.
И чем-то недосказанным так манит
уже не завоеванная даль.
А мудрость, этот заменитель счастья,
нет-нет да и заглянет иногда.
И все дороже нежность и участье.
Длиннее ночи, коротки года.
И в поисках лица все чаще бродишь
по многолюдным улицам порой.
Привычно пониманья не находишь,
как не смешно, но даже сам с собой.
Все чаще одиночество приятно,
а в разговорах паузы милей.
Уже собак и кошек не заводишь,
и новых не зовешь к себе друзей.
И даже в самых долгих монологах
все больше веришь сердцу и глазам.
Уже не грезишь о других дорогах,
и в чувствах первым признаешься сам.
Привычно обижаешься на детство,
все меньше веришь в юные мечты,
а куча дел – испытанное средство
от беспокойных мыслей маяты.
Как шелуха спадает наносное.
Уже ясней очерчено твое.
И жизнь течет как бы сама собою,
а ты по каплям празднуешь ее.
Упругая уверенность в походке
и мягкая ирония у глаз,
не маска, не удачная находка,
а то, что надо, просто в самый раз.
И золотое возраста сеченье
читаешь, как подарок и аванс
за веру… и души свеченье,
раздаривая, бережешь как раз.