13. Миоль. Спутал все страницы...

 Из цикла "ОНА  и  ОН. Письма из старой коробки"



Была ранняя весна
какого-то года
прошлого столетия,
помнишь?

   Мы шли по Английскому проспекту
и повернули налево,
дойдя до улицы Декабристов.
   Ты читал стихи,
иногда забывая знакомые строчки,
которые я тоже знала
и легко могла подсказать тебе.

  Ветер,
безумный
и любимый нами питерский ветер
заглушал и наши шаги по незнакомой улице,
и твой голос,
который желал сейчас звучать строфой Блока:

   «Весна в реке ломает льдины,
И милых мертвых мне не жаль..»

    Мне было жаль мёртвых…
    Всех
и каждого в отдельности,
и именно сейчас –
жаль, как никогда,
потому что счастье
летело впереди нас
и путалось под ногами так,
что мы спотыкались о него.

   Подумать только:
спотыкались о счастье… 

   А надменная Нева,
(мы видели вчера!)
действительно ломала льдины
и тащила их куда-то…
    Куда?
Да кто ж её знает,
куда гнала
оставшийся от зимы холод
своенравная река…

   «Ветер принес издалёка
Песни весенней намек,
Где-то светло и глубоко
Неба открылся клочок…

В этой бездонной лазури…»

   Ты споткнулся не только о наше счастье…

   Ты споткнулся на строке
и шёпотом произнёс: «Опа…»,

а я посмотрела на тебя,
но ещё не поняла ничего
и ждала твоего объяснения.

   И ты понял,
что я, как и ты,
споткнувшаяся о наше счастье,
ничего не поняла,
потому снял перчатку
и развернул мой подбородок к вывеске,
которая сообщала нам,
что мы подошли…
к музею-квартире
любимого нами Блока. 

   Я медленно отходила от стихов,
которые только что слышала,
    от ветра, 
настойчиво подгонявшего нас в спину,
   от твоего неожиданного «Опа!»,
которое, как казалось, было совсем не к месту
    среди весны,
стихов,
    Блока
и нашего счастья.

  – Ой…, - еле слышно вырвалось у меня.

  – Вот тебе и «Ой…», - произнёс ты и достал сигарету.

Ветер тушил огонь,
   ты нервничал,
а я …

Помнится,
я растерянно стояла пред табличкой,
на которой значилось,
что  это есть музей –квартира Александра Блока…

   Я стояла молча
и пыталась соединить
в себе и для себя то,
что сегодня происходило с нами,
с тем,
к чему мы сейчас подошли…

  «Смотри: я спутал все страницы,
Когда глаза твои цвели.
Большие крылья снежной птицы
Мой ум метелью замели. », -  стучало в голове…

 Мы стояли у входа и медлили,
не решаясь войти,
потому что…

«Потому что так, наверное, не бывает», - думал ты.

«Почему не бывает?» – пыталась понять я?

    Мы, конечно, знали, что
 «…..в книгах — сказки,
А в жизни — только проза есть.
Но для меня неразделимы
С тобою — ночь, и мгла реки,
И застывающие дымы,
И рифм веселых огоньки…»

Но именно сегодня
всё каким-то образом сложилось:
и ночь,
и дымы,
и рифмы,
и мгла реки,
и потом…

И потом –
весёлые огоньки рифм
привели нас
к Блоку.

  Ты загасил сигарету,
опустил голову,
чтобы секунду побыть наедине с собой,
   взял меня за руку
и потянулся к тяжёлой двери…

Я оглянулась…

«В этом доме жил… и умер Александр Блок».

«Смотри: я спутал все страницы…»
словно говорил нам поэт,
 и верилось,
что в жизни есть не только проза.

4.03.2017


© Copyright: Миоль, 2017
http://www.stihi.ru/2017/03/04/7692