Мир с вокзальной скамейки

Ты хотел достучаться...
Дрожащие руки мешали
увлекательным будням случайных движений плеча...
Ведь в ужимках паяца
насмешки не больше печали...
Да и выбор костюма был сделан тобой сгоряча...
Эти несколько песен,
звучащих из каждой квартиры,
убеждают нормальных, что нужно рождаться глухим...
Старикам интересен
роман о крушениях мира,
а юнцам - суета да продетые в ритмы стихи...
Но искусство синеет
в могучих объятиях формы,
заставляя в итоге смирять роковые сердца
узелками на шее
как частью общественной нормы,
обещавшей начало в витках нитяного кольца...
Ты застрянешь в просветах
безрадостных смыслов печали,
укрывающей мир покрывалом из вытканных снов
недосмотренных летом
на западном венском вокзале,
где Господь оказался ко встрече с тобой не готов...
И сгоревшие сосны
с карпатских израненных склонов
твой внезапный порыв опрокинуться в март охладят,
предлагая по веснам
искать декабри обречённо,
осторожно надеясь когда-то вернуться назад...