Мне что праздники, что выходные.
Никакие дни мне не родные.
Слишком громко колокол обид
в голове немеющей гудит.
Пламя гнева в космос проникает,
это голова во сне летает.
Разум демонстрирует оскал
и астрал до крови искусал.
Где они, мне родственные души?
И чем выше гнев, обида суше.
Почему мне Томас Элиот
через вечность поцелуй не шлёт?
Почему тянусь я к Мандельштаму,
а упёрся в костяную раму?
Изогнулся Хлебников, как глист,
но недостижим, упрям и мглист.
Ничего, я доберусь до цели,
о которой вкрадчиво мне пели
ангелы магических пространств,
раздувая сна протуберанц.
Мне что праздники, что выходные...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030503061
Свидетельство о публикации №117030503061
Рецензии