Игра магических пространств
мне не даёт остановиться.
Обманут роскошью убранств,
когда за полночь время мглится.
Я постоялец той весны,
которая мне обещала,
что сны мои не просто сны,
а высшей магии начала.
Я через космос руку жал
давно умершим исполинам.
А сон над головой жужжал,
как шмель, и хлопал парусиной.
Он, раздувая паруса,
скользил поверх дневного следа.
За ним тумана полоса,
пар отработанного бреда.
Все отраженья всех зеркал
сошлись в туманной поволоке,
и жизни прожитой накал
прожёг бесмысленные сроки.
А уходящей жизни путь
вёл через осень к сонным зимам,
когда так хочется уснуть,
убийственно, неодолимо.
Через магический кристалл
пространств магических сплетенья
видны, и в них Христос восстал
спокойно и без промедленья.
Игра магических пространств...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030503043
Свидетельство о публикации №117030503043
Рецензии