С ноябрём нет сил бороться.
Дождь и снится ерунда.
Мне б на сон не напороться,
воспалится голова.
И пойдёт весь день насмарку,
в непонятки попаду.
Сочиняю я шпаргалку,
враки Страшному Суду.
Правду разве им расскажешь?
А расскажешь, не поймут.
Хоть костьми за правду ляжешь,
всё равно в момент уймут.
Вдребезги похоже череп
разлетелся. Мозг дождём
шелестит и скуку мелет:
посидим мол, подождём.
Мне умершие приснились.
Вместо жизни смутный сон.
Словно в яви угнездились
дождь и похоронный звон.
С ноябрём нет сил бороться...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030503035
Свидетельство о публикации №117030503035
Рецензии