Ты, папаня, прости, где душа
отдыхает твоя от обиды
здешней жизни и все её виды
свет пронзает, твой век заглуша.
Ты заметь, что и я, как и ты,
психопат, отогревший свой угол,
чтоб расставить у стен пару кукол
и полить неживые цветы.
Видишь как я мрачнею дорогой.
Но слова эти ниткою строгой
и суровой прошьют не печаль,
а какую-то сердца прореху
больше для развлеченья, для смеху,
ну-ка муза тяни, выручай.
Не подавлен я и не печален
и я к смерти твоей не причален
и вообще я весьма ещё жив.
Потому вспоминать твою старость
больно очень и солоно малость,
память чувством вины окружив.
Ты, папаня, прости, где душа...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030502935
Свидетельство о публикации №117030502935
Рецензии