Беспокойство, тревога – возможно заскок,
но возможно и нет, ничего не известно.
Отбываю я время своё словно срок.
Жизнь я сроком назвал, до чего же прелестно.
А квартира подогнана к телу как гроб.
Замурован уютно, как кости в могилу.
Лишь торчит на поверхность горячечный лоб.
Мысли в нём обретают долбящую силу.
Ходу нет и тусовка уже западло
и талант, если есть, опечатан гробницей.
Что проснулась душа – это мне повезло.
Но душа ведь всегда – одинокая птица.
Может тень катастроф, что тревожит меня,
просто тяжесть потерь или горя ожоги.
Хоть бы что, хоть бы разум спасти из огня.
Уж не в этом ли смысл, суть осенней тревоги?
Не хочу, не могу я здесь заживо гнить.
Жить могу, если свет за пределами жизни,
если жизнь больше жизни. Но осень молчит
и сверлит жёлтым глазом в немой укоризне.
Беспокойство, тревога - возможно заскок...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117030502841
Свидетельство о публикации №117030502841
Рецензии